Quei super fighi figli di papà ,
frutti essiccati del nostro tempo,
rimasti intrappolati dentro il terreno
molle della noia.
Fiori di coca e paranoia, rigidi e
consenzienti…
che il Sole alto brucia e contorce
in una tragica pantomima accarezzata
dalla morte.
Che tu ci creda o no
per me non ha importanza.
Avere amato te,cercato in ogni stanza
con percezione estrema,
ha sollevato in me la zona più profonda,
gradito impiccio della cosa…
la messa in onda della mia parola.
Bacillo vivo che t’entra nel cervello,
si,proprio quello, che fa girare il mondo
in cima a un dito.
Molto d’irregolare in questa storia.
Di te, viene salvato, quel buio immacolato
dove ti vedo nitido.
Tornata in superficie l’abbaglio m’ha lasciato,
per farmi poi capire di aver spesso sbagliato.
Quel taglio gaudioso
che affiora sulla tua bocca antica…
riflesso odioso del pettegolezzo,
per chi ti guarda in silenzio è
un’intermittente ferita che non
si chiude mai.
Da sempre,la Stupidità non ha confini.
Mentre l’Intelligenza,(che è la sorella bella),
è dall’altra confinata… “per corruzione impropria”.
Espulsa la Rabbia,
al posto suo subentra
la maestà della Memoria.
Un pensiero ristretto
ha lo spessore di una Velina.
Tenetevi in frigo
un consiglio precotto,
già pronto per l’uso.
Nel giro di un giorno affannato,
vedrete che è bell’e scaduto…
per essere usato.
Guardando in prospettiva
la quotidianità del giorno,
penso a una litania di santi,
graditi e inutili.
Scolpiti nella rotondità del tempo,
da cui non si può uscire.
Da cui ricominciare…
Niente che vada bene,
se non il braccio tondo della
roncola.
Che mentre prende taglia e sfronda,
ogni albero contorto,ogni nevrotica
boscaglia.
Se penso a me
clonata,
fissata in un’altra
dimensione,
guardata con stupore.
Sparsa nel Mondo
in tante copie
senza un condono
di riconoscimento.
Senza una febbre attiva…
quale tormento!
Che sia la morte a salvare
quello che di me
rimane.
Che sia il ricordo di me
a farmi ricordare.