Solo per un momento

esco,

dal cerchio semiaperto

di un mistero.

Per ritrovarmi presto

dentro la vastità  di una cucina

moscovita.

Nevicherà  tra poco

sopra il camino spento.

Umidità  del legno

che sale lungo le pareti

spoglie.

Dai vetri sporchi

ghiacciati per metà ,

passa un lamento.

Passa una foto ingiallita

senza tempo,

dove sorride mestamente

una famiglia unita.

Forse parlano tra di loro,

non si sa…

ma senza voce.

Per non toccare con mano

quel che è stato,

la realtà  vissuta…

L’artiglio atroce del passato.