Se la mia testa
decapitata col diamante
fosse caduta ai piedi
di una Colonna greca,
l’erba del prato avrebbe avuto
il suo guadagno.
Ora, nell’era del facile guadagno,
questa mia testa rotola
verso l’inganno,
verso i confini preparati
dallo stallo.
Se penso a me
clonata,
fissata in un’altra
dimensione,
guardata con stupore.
Sparsa nel Mondo
in tante copie
senza un condono
di riconoscimento.
Senza una febbre attiva…
quale tormento!
Che sia la morte a salvare
quello che di me
rimane.
Che sia il ricordo di me
a farmi ricordare.