DAL CALENDARIO DEI GIUSTI
La qualità del vero
(che pure esiste)
per voi terreni
è una stagione morta.
Spesso l’uomo mente
a se stesso
per un groviglio di
sintetiche illusioni.
LA PERDITA DI SE’
Se penso a me
clonata,
fissata in un’altra
dimensione,
guardata con stupore.
Sparsa nel Mondo
in tante copie
senza un condono
di riconoscimento.
Senza una febbre attiva…
quale tormento!
Che sia la morte a salvare
quello che di me
rimane.
Che sia il ricordo di me
a farmi ricordare.