Per noi,

che poi ci tramandiamo

un alto rischio…

Sempre più spesso ci

chiediamo: ma noi,

chi c’ha creato,

l’amore o il vizio?

In un cantiere abbandonato,

coperto dalle stelle,

abitano due vecchine misteriose.

Una, ricerca tra i rottami,

i pezzi di una vita vissuta invano.

L’altra, che sta aspettando pazientemente

con l’ago in mano,

ricuce i pezzi ritrovati per farne

un vestitino illuminato…

Già  destinato a una bambina sola,

che ha tanto camminato.

Guardo e riguardo preoccupata

questa opulenza di bellezza

taroccata…

Che immessa nella strada

diventa un unico modello.

Sempre quello!

Per meglio respirare

cerco con ansia un volto

anonimo

da poter ricordare…

Per dare un senso (in questo caso)

alla virtù del controsenso.

Sangue celeste

divinità  di suoni

finiti nei condotti ottenebrati.

Le bocche semiaperte

dei dormienti.

Ventri gonfiati.

Futuri uomini nati domani.

Vissuti mai. 

Dopo aver navigato

tutte le asperità  della clausura,

cosa farai?

Cavalcherò una sfera illuminata

vedendo tutte le illusioni

di cui l’uomo s’incorona.

Per non guardare la tragedia.

Nell’ orinale di Montecitorio,

c’è la posata infetta dei politici.

Che nonostante gli ingannevoli raggiri

rimane tale e quale. 

Nell’orinale? O Quirinale,

dei signori vecchi…

c’è la posata stanca dei ricordi,

che nonostante tutti i bei discorsi

non si può filtrare.