DAL CALENDARIO DEI GIUSTI
L’Autenticità…
(Che pure esiste)
Per voi Terreni
E’ una stagione morta
Spesso l’Uomo
Mente a se stesso
Per un groviglio
Di sintetiche Illusioni
LA PERDITA DI SE’
Se penso a me
clonata,
fissata in un’altra
dimensione,
guardata con stupore.
Sparsa nel Mondo
in tante copie
senza un condono
di riconoscimento.
Senza una febbre attiva…
quale tormento!
Che sia la morte a salvare
quello che di me
rimane.
Che sia il ricordo di me
a farmi ricordare.