Solo gli interni delle case
Conoscono i segreti
Dei delitti perpetrati
Nei confronti
Di chi voleva vivere…
Ed amare.
Mentre all’esterno
Si muovono
Figurine stilizzate…
Cosi ammirate
Viste come un perfetto
Nucleo familiare.
Così perfetto
Da essere ammazzate…
Una Mente Scarlatta
Ma bassa…
La alimenta l’Inferno.
Quando è più bello amarti?
Amarti sempre.
Di più
Quando sei rinnegato
Come Cristo…
Bocca d’osso
Aveva tre denti
Che nelle notti
D’Invidia
Mostrava alla luna.
Bocca d’osso
crepava d’avorio
E riluceva
La cupidigia
Bocca d’osso
Pregava le statue
E si batteva il petto
A martello…
Bocca d’osso
Non giunse
Mai al Cielo
Ma visse brada
Come una lupa.
Amo la Rosa Bianca
Che spesso mi parla…
Il suo candore mi placa
M’incanta,
Quando l’Anima mia
S’incendia e avvampa…
Nessuno può salvare
Il Mondo
Perchè il Mondo
Siamo noi…
Camminando dentro
Il Vuoto
Siamo senza Identità.
Spesso siete entrati
Nelle vicinanze
Del mio pensiero…
Come persone Buone.
Ma veramente Buoni
Non siete stati mai
Tutt’al più Buonisti
Come se fosse poco…
Forse dipende
Dal quel segreto latente
Da me appurato
Per renderlo cosciente…
Di tutto
Non amate niente.
La tua bontà
Mi fa paura
Contro l’agguato
Del Tempo…
Da una vertigine di foglie
un fico blu improvviso
caduto chissà da quale ramo,
mi salta allegramente nella mano.
Un morso dolce dolce,
quasi un peccato…
In un quadrato verde
un po’ appartato,
ridevano felici scoppiando
di rossore..
le guance tonde e sode
di tutti i pomodori.
Le zucche giallo sole
son’isole ruotanti,
enormi, silenziose,
si sentono importanti…
di fronte alle carote.
I cavoli increspati
da un manto di smeraldo
se esce fuori il sole…
s’aprono la mattina salutando.
Ci sono le cipolle
slanciate indossatrici
avvolte in veli rosa,
sfilano in fila indiana
come un galà di moda.
Le anemiche zucchine
mi sembrano suorine,
sotto il cappello in fiore…
I peperoni ardenti
hanno la pelle liscia
lucente di colore,
come le donne magiche
di Gauguin.
Dall’albero frondoso
(severo come Dante)
il vento si diverte
a far cader le noci,
che cadono veloci
con tonfi leggerissimi.
Ma lungo la scarpata
cadute via dal ramo,
corrono all’impazzata
peschine mele e pere
veloci come bilie.
Ma dove finiranno?
Dalla cintura bassa
dei filari,
s’accendono nel sole
piccoli lampadari…
cristalli trasparenti
di liquore.
C’è una parete scura
tutta spine…
il posto delle more,
tanto amato dai bambini.
(Il primo furto della nostra
infanzia)
quando s’andava a piedi nudi,
ridendo spensierati,
in mezzo alla Campagna.
Se penso a me
clonata,
fissata in un’altra
dimensione,
guardata con stupore.
Sparsa nel Mondo
in tante copie
senza un condono
di riconoscimento.
Senza una febbre attiva…
quale tormento!
Che sia la morte a salvare
quello che di me
rimane.
Che sia il ricordo di me
a farmi ricordare.