Di giorno in giorno si consuma l’aria,
per dare ascolto al tempo.
Che non promette niente perchè
non scherza mai.
Il tempo è galantuomo si diceva,
mentre in effetti fa gli affari suoi
senza tornarci sopra.
Ormai si va per sensazioni,
per tentazioni, per spudorata
simpatia…
Uomini liberi non ce ne sono.
Al loro posto
uomini guasti di lungocorso,
dove giocano a biliardo le Nazioni.

Scende la notte
nell’estensione umida
dei campi.
Il respiro dei grilli è fioco,
mentre s’abbassa la calura.
Vibra la vita
lungo i sottili fili
delle tenere foglie,
che raccontano storie…
Due lampade opache
si corrono incontro,
cercando la luce
nel buio di un confronto.

Per me che sono un puzzle astratto,
non mi compongo mai.
Mi trovi nel cassetto
in mezzo ai guai.
Riprova a costruirmi,
ma non ce la farai…
Ti manca un pezzo unico,
che non ti darò mai.

Ah, come può essere soave,
anche se è un paradosso,
l’offesa di una parola
che ti rovina addosso.
Ma che rivela sull’istante,
la iena del mandante.

Coatto
lo splendore del gatto.
Più di te lo fa il gatto,
coatto,
che si struscia nell’atto
di aderire con te.

Cos’è la piaggeria?
Un centro gratuito di abbondanza.
Di tutto quel che c’è,
inesorabilmente manca.

Talvolta
i detrattori delle idee migliori
sono gli incontri, gli scontri,
gli scambi, gli sconti a mezza
voce…
che ci provengono da persone
furbescamente stupide,
che nell’istante abbisognano
di simultanea cancellazione.

Di rimando:dolori a tavolino per te,
che siedi soddisfatto sulla poltrona gonfia
in cima al mondo.
Che con destrezza e grande consapevolezza,
costruisci ogni giorno nuovi muri di Berlino.
Per separare ogni cosa, ogni casa,
tagliando via tutti i canali della ragione.
Dalla tua bocca che trasuda oro,
entra e poi esce l’odio che ti ha pietrificato
la coscienza,
la sofferenza di non sentirti buono.

Anche una voce minima
(purchè sia autentica)
può diventare un potente coro.

Vai a capirli i morti,
finchè non son risorti…
non fanno compagnia.